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Adeus, Poet-O: Bell-Ringer do Central Park Slips Away

Se o Central Park fosse uma mulher e tivesse apenas um namorado, ele seria um homem encurvado e de escamas brilhantes chamado Isidore Block. Quando Isidore Block morrer, o que pode acontecer em breve, um Central Park desolado certamente lamentará sua perda. O Sr. Block, 82, é um homem que você provavelmente viu. Ele arrastou os pés pelo parque com uma campainha que pediu para você tocar. Com os sapatos emendados para maior conforto, empurrando um carrinho velho, ele fez do parque seu salão. Ele lembrava Ed Koch, com os mesmos cabelos brancos e finos, nariz de aldrava e voz anasalada, mas reconfortante.

Ele vagou por todo o retângulo verde do zoológico até a Fonte Bethesda e Strawberry Fields, onde alimentava seus esquilos favoritos - ele os chamava de George e Gracie - e pedia aos transeuntes que tocassem seu sino de latão (com um cabo em forma de unicórnio) , que ele disse que traria sorte. Ele disse às pessoas que quando era um jovem mendigando, um menino sugeriu que desse algo às pessoas para receber. O que ele deu foram desejos.

Ele dizia: ‘Segure perto do ouvido, ouça o eco e faça um pedido. Mas não conte para a mamãe! 'Essa era a sua piada, lembrou Lenny Maurer, 78, um professor aposentado que é amigo do Sr. Block desde os anos 1970. Ele estava sentado em um dos locais favoritos do Sr. Block no parque, o mosaico Imagine perto da 72nd Street. Depois de fazer um pedido, você meio que tinha que enfiar a mão no bolso e colocar algo na cesta onde ele guardava a campainha.

Você não poderia não gostar dele, o Sr. Maurer continuou, embora ele fosse um mendigo absolutamente excessivamente solícito - o tipo de cara de quem todos na cidade estão sempre tentando fugir. Ele era como um pequeno Papai Noel que chegava e colocava um pouco de alegria em sua vida. O Sr. Block reivindicou Barbra Streisand, Woody Allen e até mesmo o Dalai Lama como veteranos tocadores de seu sino. Yoko Ono ligou pedindo sorte em 1980, mas John Lennon recusou, dizendo: Eu faço parte do sindicato dos músicos, não do sindicato dos tocadores de sinos. Ele ofereceu ao Sr. Block um toke, no entanto.

Três dias depois, John Lennon morreu, o Sr. Block diria ameaçadoramente.

Os habitués de Park o conheciam como Izzy ou Poet-O, ​​um pseudônimo que ele pegou do romance The Story of O. Ao longo dos anos, ele escreveu milhares de poemas, principalmente sobre a natureza e sua beleza. Ele carregava fotocópias deles para vender por um dólar.

Sua poesia era tão natural e vinha de um coração alegre, disse Maurer, que publicou grande parte do trabalho de Block na web. Ele vê tudo como flores e lindo, como o parque, que era sua casa e seu paraíso - o único lugar em Nova York para morar. ‘Se eu não tivesse o Central Park, morreria’, dizia ele.

Ele escreve em qualquer coisa que encontra - um guardanapo, uma toalha de mesa. Ele mantém um espírito profundo e uma inocência infantil, disse Elizabeth McNulty, uma documentarista que filma de vez em quando em Block desde 1999.

De acordo com o Sr. Block, ele nasceu de pais judeus destituídos do Leste Europeu em uma cabana em Sheep Meadow no Halloween de 1920, sendo o caçula de quatro filhos.

Quando o Sr. Block era menino, seu pai, um jogador, foi para o Arizona, e sua mãe teve um colapso nervoso e foi internada. Em um documentário de 2001 sobre ele, Life Is a Dream, Block disse que, abandonado por seus irmãos, ele foi para vários lares adotivos, mas nunca foi adotado porque era epiléptico e tinha dificuldade para falar.

Quando ele tinha 15 anos, alguém o usou como corredor para entregar maconha na Times Square, disse Maurer, e Block acabou em um reformatório, onde aprendeu a ler. Mas quando ele foi liberado, ele era um sem-teto.

Aos 17, disse o Sr. Maurer, o Sr. Block estava dormindo em um banco no Washington Square Park, e um homem velho se aproximou dele e disse: ‘Você não deveria dormir aqui. Meninos como você não deveriam ficar aqui. Você deveria ter leite. Venha comigo.'

Izzy disse: ‘Vá embora!’ Ele pensou que o velho era um vagabundo. Bem, o velho acabou por ser Albert Einstein. Ele estava morando no Mews perto da Quinta Avenida e levou Izzy para ficar com ele por três semanas. Ele só tinha uma cama no local, então eles dormiam na mesma cama.

Na maioria das vezes, disse a Sra. McNulty, havia coisas que ele diria que eu tenderia a dispensar, mas então obteria informações que confirmariam o que ele havia dito. O Sr. Block também disse que trabalhava em Key West em uma fazenda de crocodilos, servia na Marinha Mercante e tinha US $ 300.000 intocáveis ​​em ações de um membro da rica família têxtil Lowenstein, de quem ele disse que já foi atendente e ajudante de cadeira de rodas .

O Sr. Block, que nunca se casou ou teve filhos e aludiu a ser um homossexual celibatário, começou a fazer suas rondas regulares no parque em meados de 1900. Nos últimos anos, ele acordou cedo, deixou seu S.R.O. revestido de papel de parede com poemas e caricaturas que os artistas do parque fizeram dele, na Woodstock House na West 43rd Street - e, às 10h, ele estaria no ônibus para o Central Park.

Nas cozinhas populares, o Sr. Block era uma espécie de poeta laureado, sempre arrastando a mão esquerda pela toalha de mesa para criar, em uma escrita elegante, pequenos poemas em prosa.

Ele inventava palavras como 'protaganóide', disse o Sr. Maurer. Ele inventava frases como 'É tarde demais para se relacionar!'

Ele desafiou muitas convenções, apenas na maneira como sobreviveu e se comportou, disse Ben Gioia, um morador do Brooklyn de 31 anos que fez amizade com Block no ano passado quando sua saúde começou a piorar e ele ficou parcialmente cego. Mesmo assim, ele ainda gostava de bares ocasionais, disse Gioia, e tentava suas voltas no parque. Ele me fez avaliar minha própria vida de forma diferente, acrescentou Gioia. Ele amava a variedade de pessoas que estavam lá e como essa variedade estava concentrada no Central Park.

Ainda assim, como tantas celebridades, no final do dia, quando tudo estava calmo, o Sr. Block se sentiu abandonado. Ele diria que é o homem mais solitário do mundo, embora conheça todo mundo, disse Maurer. Ele sempre ficava triste com a solidão.

Eu diria: 'Oh, seu amigo fulano', e ele diria: 'Não tenho amigos', disse McNulty. No momento, o Sr. Block está em coma sob um cobertor branco em uma sala mal iluminada do Hospital Bellevue, para onde foi trazido de Woodstock em meados de março, após um derrame. Em uma tarde recente, enquanto seu colega de quarto assistia Married with Children, uma enfermeira veio vê-lo. Está quase acabando para ele, ela murmurou para si mesma. As pálpebras do Sr. Block tremularam. Um único cartão de melhoras - da Igreja da Epifania - estava no parapeito da janela, ao lado de cópias de seus poemas.

Seu sino estava fora de vista e o Central Park - a cerca de seis quilômetros de distância - estava sendo coberto pela neve de abril sem ele.

Por sua cabeça, alguém pregou um de seus poemas, Red Rose:

Uma rosa está rodeada de espinhos. Alta e linda sou eu. O orvalho da manhã umedece meus lindos lábios de um vermelho florescente. Fragrant supremo é meu perfume natural. Muitos elogios me cumprimentam a cada passo. O que considero mais cativante é que todas as outras flores notam minha rara beleza.

E:

Sou muito delicado para murchar e morrer. Adeus, Poeta-O.

Adeus, Sr. Block.

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